Solía escribir de esta manera, la prosa de un vagabundo deforme,
Que perdió su sombra por tantas noches al aire libre.
Le dejo mi admiración amigo, ya que a estas alturas yo no estoy llegando,
Mas bien y mejor, yo me encuentro abajo.
(Es el poema que nunca escribió)
Nuevamente visto de jardín, las letras que con el tiempo han vivido y sobrevivido,
Al consumo del tiempo,
Que siempre piensan que algo esta por venir.
(Oculto, un penta prisma de miradas)
Le quitaron la lengua, los brazos, las piernas, ya no puede sentir,
Es como volver al útero de donde salio.
Sin diferenciar que es real o no, el silencio molesta.
Nada es verdad, pero este dolor si lo es.
(Corte la vida que queda en mí, y sostenga mi aliento mientras deseo morir.)
Entonces cuando llega la noche, ya no hay tiempo para reproches,
Este es el momento guapo, en donde hay que mantenerse de pie.
Mientras la inyección letal corre por las venas.
(A veces te extraño tanto)
Hay tanta decadencia en el ambiente.
Que incluso en los ojos de los Ángeles, el cielo se acaba.
Cuando no encuentro luz, es algo que siempre me deprime,
Porque se muy dentro mío que el que se perdió fui yo y que nunca se puede re-encontrar.
(Como un arcoiris en la oscuridad.)
Muere en mis manos y no puedo controlarte.
Busquen un refugio, porque hoy la tierra se hunde.
El inconsciente necesita romper las barreras que le pone el conciente,
Para liberar, y dejar fluir la naturaleza, que esconde.
(Hoy te soñé...)
Yo sueño despierto, con un mundo que no existe.
Empiezo a creer que con los ojos cerrados se ve.
Quiero meterme en tu alma y hacerte cosquilla.
(Pero aun no se que pretende ella de mi)
Siempre un viajero del camino del alba.
Siente la magia.
Yo la siento flotando en el aire.
No es la primera vez que me encuentro tan cerca de conocer la locura.
(Y ahora por fin se lo que es, no poder controlar ni siquiera tus manos...)
